Шестьдесят пять, года летят, как птицы.
И на висках серебряная нить.
И в этот день пусть юность мне приснится,
И до ста лет дай Бог ещё пожить.
Года бегут, нет им возврата.
Листок сорвёшь с утра в календаре,
Посмотришь вдаль за горизонт заката
И видишь всё пришедшее к тебе.
Постойте, кони, быстро не гоните,
Устали вы по жизни меня мчать.
В мои глаза с надеждой загляните,
Быть может, отпущу я вас гулять.
Взметнулись кони на дыбы и встали,
И закусили в пене удила,
Да на лугу до зорьки прогуляли
Всю ночь светила в небе им луна.
Николай Соболев Бегут года
© Copyright: Поэты Марийского Края, 2020
Свидетельство о публикации №120040102962
Свидетельство о публикации №120040102962
Рецензии