Бесчисленное множество разных меня
Пожирают остаток гнетущего этого дня
Я бы спел, но голосом не вышел
Я бы присел, но окажусь снова лишним
Кто же из них настоящий?
Я или он, или тот, рядом стоящий?
Все мы пуля свинцовая
И в голове зият дыра, размером с кулак
Убеди, что я не бредовая
Копия самого, бездарного, себя.
Не приму на этот счет прений,
Юный бездомный на тропе войны
Я стану настоящим, то есть, удобрением
На благо любимой и гордой страны.
Они
© Copyright: Сергей Опальский, 2020
Свидетельство о публикации №120040110837
Свидетельство о публикации №120040110837
Рецензии