Автор и Свобода

Автор миров бесконечно далёких,
Мыслей чужих и отравленных чувств,
Бог, Сатана всех созданий убогих
Вдруг ощутил, что от счастия пуст.
Он посмотрел в чёрно-белую воду,
И окунулся в мир прежде не свой,
Он ощутил, посмотрел на Свободу,
И вдруг сказал, не владея собой:

(Автор)
Ты, похититель щедрот и блаженства,
Ты, покровитель всемерных простор,
Я не познал и с тобой совершенства,
Ты позабыла же свой уговор.
Я отпустил мир обычных мечтаний,
Я отказался от счастья с людьми.
Жду исполненья твоих обещаний,
Если неправ, ты меня убеди.

(Свобода)
Мой милый Автор, зачем же так грубо?
Что не дала я тебе под крылом?
Что же ты мыслишь так лично сугубо,
Ты же свободен от жалких оков?
Я позволяю ступить выше Бога,
Я обещание строго держу,
И говорила, что это дорога
Та, на которую я не гляжу.
Ты можешь сделать, что только захочешь,
Можешь разрушить, создать и смотреть.
Только скажи, может больше не хочешь
Бездну несчастий в себе лицезреть?

(Автор)
Вот, ты созналась! Зачем же молчала?
Так ли приятно поэта пытать?
Просто, в мгновение всё показала,
Только страданий от жизни мне ждать!

(Свобода)
Автор Вселенных, ведь я говорила
В самом начале, чем в Вечность принять:
Чтобы ни делал, я счастья не вила
И не намерена Автору дать.
Ты не поэт и не вольный художник,
Ты не философ и зритель планет.
Ты бесконечных могуществ заложник,
Не для тебя создан мир, этот свет,
Не для тебя все страдания смертных,
Нечто иное тебе я дала.
Ты выше Бога, и ниже прескверных, —
Не человек. Только вымысел сна.
Вижу страдаешь, тебя не жалею,
Ведь ты не жалок, как люди вокруг.
Я одиноких с тоскою призрею
И заключу в свой незыблемый круг.

(Автор)
Да, выше Бога и ниже всех бесов,
Но я раздумал таким больше быть!
Только поднять попросил я навесу,
В мир мне привычный на век отпустить.
Да, я есть Автор всего мирозданья, —
Не одного, а любых и всегда.
Но не скажу я тебе покаянья,
Ровно пока эта вечность цела.
Я Автор вымыслов сладких и горьких,
Я созидатель историй, людей,
Путник дорог пусть коротких, но долгих,
Но заключённый Свободы ветвей!
Ты отпусти меня в рабство счастливых
От бесконечно малого ума,
В мир без излишеств, сознанием милых,
В тот, где ко мне больше жизнь не мила.
В этом нет смысла, и нет в этом счастья,
Лишь бы покончить с тобою борьбу,
Лишь бы настал день благого ненастья,
И завершил бы я жизни стезю.

(Свобода)
Что же ты, Автор? Не помнишь, забыл ли
То, как в обратном мне клялся в огне?
Все эти люди меня позабыли
И утонули на собственном дне.
Ты мне не должен, ты сам так желаешь:
Сделать одно, а другое сказать.
Ты своевольно всегда погибаешь
И не боишься себя вновь рождать.
Все твои мысли и чувства свободны, —
Их не имеешь, — у них нет тебя.
Мне и тебе — все они чужеродны,
И бесконечна бессмыслиц стезя.
Всё это знаешь, и скажешь мне снова,
Снова об этом напишешь стихи,
Чтобы мой Автор не знал бы укора,
Здесь прекратятся страданья твои.

Всё так сказала Свобода, страдая,
Тайно забвенно и страстно любя.
Автор забыл всё, как феникс сгорая,
И повторилась всё та же стезя.