Здесь покоится разум

Кома?..
Непроглядная тьма везде, куда ни поверни голову, во что ни всматривайся, как ни старайся различить хоть что-то — ни единого белого пятна. Это пугало, нервировало, заставляло сердце заходиться в яростной гонке в борьбе неизвестно с кем за первенство. В режиме «колибри». Бешено. Зло. Толкая кровь по организму с особым остервенением. Заставляя сопротивляться. Жить.
Но чернота так и не расступалась, отвечая могильной, загробной тишиной на попытки уловить хоть мало-мальский шорох. Что-то было не так. Будто настроены струны, но все равно звучит не в лад. И пламенный мотор организма стих, успокоился, поддаваясь этому размеренному, неспешному вакууму. Закупоривая страх, как самую сладкую, лучшую бутылку вина, зная, что со временем она станет лишь богаче, насыщеннее, и вот тогда можно будет выбить пробку и насладиться вкусом в полной мере.
Тьма окутывала, баюкала в своих объятиях и пела колыбельную о вечном сне, забвении, что поможет, схоронит, защитит от чего-то неприятного, злого снаружи; шептала на ухо о том, что время ещё не пришло, надо подождать. И он ждал. Все застыло, словно Ледяная Королева на своём троне, подле которой возился мальчишка с осколками. Откуда это сравнение? Не знает? Не помнит? Вертится на языке. И это навязчивое чувство забытого долбит по вискам, впивается в мозг не хуже жужжания надоедливого комара над ухом. Упускает что-то важное. Необходимое. Его.
Сколько он блуждает уже в этом мареве с протянутой, выставленной вперёд рукой? Около пяти тысяч шагов, и ни разу не упереться в стену, не споткнуться, не упасть. Ходит по кругу? И ещё один. Нужно считать. Делать хоть что-то, чтобы не сойти с ума, не свихнуться от беспамятства и безвыходности. На периферии сознания мелькает мысль о том, что это лишь бредни, а он — плод чьей-то безумной фантазии, его не существует. Но мужчина гонит в шею эту дрянь, уповая, что мыслит самостоятельно…

© Марк Мельцер.