На грани ядерной войны

Мы живем на грани ядерной войны. Военные действия и редкие перемирия из раза в раз. Скоро твой палец дрогнет у красной кнопки НАТО, и всё взлетит на воздух, а пока…
Ты стреляешь картечью обвинений в упор, перезаряжая на каждом выдохе, устанавливаешь растяжки упрёков, на которых я, несомненно, подорвусь. А дальше лишь контрольный в голову. И я отъезжаю. Устал.
Закурить, усердно шпигуя лёгкие едким дымом. Впрочем, полония с акролеином в разы больше, нежели никотина. Устало прикрыть тёмно-серые, будто грозовое небо, глаза и склонить голову набок, позволяя тёмному, рваному полотну волос застелить половину лица.
На измене: то ли прижать за горло к стенке, сминая твои алые в собственническом поцелуе, то ли развернуться на сто восемьдесят и выйти вон.
Всё сначала у нас уже не получится. Как говорится: «Не будь дураком, дай второй, но не становись идиотом, отдавая третий». Я — идиот. Мы истёрли в пыль все шансы, а сейчас умело уничтожаем последний, превращая райский в пепелище.
Знаешь, мне говорят, что за несколько лет этой «взрослой» жизни я вырос и поумнел. Смешно. Как был безнадёжным, так таким и остался. Чертовски хочется не быть привыкшим — зависимым. Не в моём характере жить старой привычкой, быть блаженно больным, а потому… прихватив с собой и спрятав за пазуху пыль ангельскую, чтобы не чувствовать ампутации, тихо бреду по улицам паршивого города. Куда занесёт? Чёрт его знает.
 
© Марк Мельцер.