Не признан тот поэт, кто много зрит

Не признан тот поэт, кто много зрит,
Листая книгу жизни по странице
Задумавшись, он мысль свою растит
И раздает суть слога по крупице.

Творя скульптуры из словесных вех
Вдыхает он в творения сердцем ритмы,
Но завербует его этот странный век
И будет он один на поле битвы.

Растоптанным оглаской верхних лиц,
Что выбирают тех, кто лестью дышит-
Затравленных и павших в зависть ниц
Обманутых, беспомощных и нищих...

Не признан тот поэт, кто много зрит
И дружит с правдолюбием проклятым,
Которое занозою, иглой сидит
И истину хранит, как Божью святость.

Судьбой играет: ходит шах на мат,
Шатая нервы тем, кто "выше" Бога
По совести он этим лишь богат
Вся жизнь его идет по звуку слога...

Вытягивает веру в сотый раз,
Забытую в заложниках у грусти
И вновь получит только лишь сарказм,
Того, кто бездарей пропустит.

Не признан тот поэт, кто много зрит
И кормит свой талант воодушевлением
И знает, как одним из лишних быть
Как сам на сам, порой с везением...

Ему бы грудь пред вами обнажить,
Когда стрелой пронзаете отравной!
Не признан тот поэт, кто много зрит
Ведь он отмечен высшим Божьим даром.

31 марта 2020 год (Хорватия)