Батюшка, нету прибора
нас, горделивых, измерить...
В дни окаянные(с) мора
нам предлагается - верить:
в миф пресловутый - Россию,
ложью намазанный густо;
в скрывшегося Мессию;
в то, что предательски пусто...
Где вы, ау, ориентиры?
Что-то взросло... Сквозь бурьяны
светятся звёзды пунктиром,
льют откровенье на раны.
Иль мы ослепшие вовсе,
иль позабыли метели,
жить отложивши на "после",
будто бы и не хотели?!
Батюшка, выключи разум
(или чего там в остатке)!
Чтоб - народившийся - разом
нам объяснил: о достатке,
о неприкаянном поле,
о глубине поднебесья,
славном понятии - воля...
коей слагается Песня.
31 марта 2020
Пусто
© Copyright: Ирина Ивлева-Краузе, 2020
Свидетельство о публикации №120033103950
Свидетельство о публикации №120033103950
Рецензии