Лети, строка

Строка моя, лети в такую даль,
где нет знакомых, нет друзей и близких.
Тебе там будет лучше! Меньше риска,
что снова посетит тебя печаль.

Ведь кто я для друзей и остальных?
Такой же, как они, — под прессом быта,
а внутренняя жизнь надёжно скрыта.
И что в моей душе родился стих —

им всё равно. Почти. "Пустая блажь", —
пожав плечами, скажут мимоходом.
Стихи сегодня дальше от народа,
чем в прошлом веке. Лишний антураж.

За слово пострадать бы хорошо,
а лучше — распрощаться с этим светом.
Тогда для всех предстанешь ты поэтом,
друзей включая. Каждый бы пришёл

свидетельствовать личную приязнь,
рассказывать никчемные детали,
чтоб от последних все вокруг узнали
о них самих... Пируя и смеясь,

продолжит шарик вечный свой полёт
в бескрайнем неизученном эфире.
А ты, поэт, сойди в надлунном мире.
Пусть там тебя поставят на учёт.
____________

Есть звучные стихи. Они подчас
сквозь годы будоражить могут нас,
ведя вперёд возвышенные чувства,
восславив незабвенное искусство!

Есть тихие стихи. В их глубине
скрывается, как в маковом зерне,
то самое, с чем, словно бы не слыша,
живёт душа под невесомой крышей.

И в странный час созвучия надежд
начнёт спадать туман с усталых вежд.
Так, пятым элементом и основой
является живительное Слово.