До трёх...

Тебя разрисует особенная тоска...
Которой названия нет. Да и звать не стоит.
Так дуло тоскует по запаху от виска
Так полное ищет что.то своё. Пустое.
...

До трёх часов ночи.
Бег по цыферблату стен.
Распластанным взглядом
Спокойным. И даже слишком.

Ты весь во мне. Прочно.
А я ведь могла "не с тем"
Писать своих будней
Осознанных стихокнижку.

Мечтать о причинах. Которые красоту
Мужскую явили
Как действие. И черты.

Лицо изучила. И каждую в нем черту
Навзрыд не любили.

А там, за чертою - Ты.

И всё так взаимно. Что надо бы не спешить...
Но сила

И нечто
Танцующее
С огнём.

И во поле минном
Как водится, ни души...

И кажется вечным
Твой голос. И всё, что в нём.

За голосом колос.
И зреет зерно. Поспев,
Становится хлебом...
А может быть и вином.

Наверное скоро
Умолкнет любой, кто пел
Но жизнь - это небо.

Другого нам не дано.


Рецензии