статика

Муравейник. Бетонное начало.
Миллионы коробок
Для миллиардов людей.
Кричи, пока тебя не замолчали.

Здесь выхода нет.
Здесь рассветы черного цвета.
Я как Прометей для них.
Я молния Зевса.

Ничего не стоили.
Ничего не построили.
Расплакавшись, ушли.
Обиделись, расстроились.

И как по весне мы плачем,
Как в надежде тонем каждый раз,
Стоит лишь кусту сирени
Запахнуть вечностью
И в покорном склонить ветви смирении.

Статика в движении.
Захват реальности.
Всеотец, лицезрей меня.
Я всего лишь бог для них.

Господь муравейника.
Раздавлен временем.
Ботинком. Бременем.
По муравьиному темени.

Лишь пятно напомнит
Вам когда-то обо мне.
И если лишь найдётся
Один внимательный.

Ничего не стоил.
Просто стою.
Курю, на остановке жизни,
Ожидая смысла трамвай.

Сакрального нет. 
Иллюзия автора.
Мы все тут писатели.
Нового Завета создатели.

И у каждого библия своя,
Ведь тут каждый себе бог.
Если мог бы стать им для себя
Никогда не писал бы.

Статика. В движении.
Посмотри на реальности край.
Загляни в бездну через нее.
И ты увидишь себя,
Стоящего, курящего,
Черного, злого, ужасного.
Безликого. И «Он» или скорее «Оно»
Взглянет на тебя.