Всё проезжаю мимо
хутора родного.
Всё некогда мне
в повседневной суете
И нити, связывающие
нас незримо
Всё тоньше. И слова любви
уже не те.
Прости меня
за долгую разлуку,
За встречи краткие –
прости.
Прости – не приложила руку,
Тебе позволив зарасти
Травой, бурьяном и крапивой.
Забыв, какой ты был красивый
И молодой.
И как гордилась я тобой.
Я далеко, и старой стала
Любить и чувствовать устала.
Прости меня!
За всё прости!
Приеду.
Жди.
И не грусти!
Родной хутор
© Copyright: Галина Страцкевич, 2020
Свидетельство о публикации №120032909068
Свидетельство о публикации №120032909068
Рецензии