Придворный шут с издёвкой бичевал,
Но с горестью отнюдь не расставался:
Битьём великодушным воспитался,
Зато поныне цену жизни знал.
Нисколько не пенял на короля,
Ведь каждый занимал по праву место:
Придворный шут — эзопов верный вестник,
Что соль в вине постыдно растворял.
Он потчевал затем «напитком» сим
Любого, кто имел общенье с ним,
Не ведая про нрав шута безлестный.
Кому-то всюду путь всегда отверст.
Но что за путь? Сомнения точит червь
Любого, кто считал себя мудрейшим...
Сонет 57
© Copyright: Тихонов Алексей, 2020
Свидетельство о публикации №120032900708
Свидетельство о публикации №120032900708
Рецензии
