К своим

Я зеваю.
Утро вот
Входит мутным знанием,
Бродит всюду,
Не зовёт,
Не даёт задание.
Не прогонишь
И берёт
ЗА душу признание-
Я-никчемный идиот,
И-вне расписания.
 
Беспокоится живот.
(И скорей-не флорою)
Быть не может-шерсть растёт,
Лишь макушка голая!
Голой-голая . Ага ...
Но на сердце дрожью:
Понимание-рога ...
Нет. Скорее ...
Рожки ...
Я погиб. И нет меня.
И уже не скрытыми
Я до зеркала, скуля,
Цокаю копытами.
 
... Так себе. "Не комильфо".
Не дорос до щени я.
Вот обидно: я-" совок"
Даже в вырождении.
Что случилось?
Как могло?
По какой причине
В черта лысого сего
Встроиться мужчине?
 
Неужель от ерунды,
От вчерашней мути
Мне, с набором, бороды
Жалкие лоскутья?
Поделом! Не предавать
Надо бы понятия!
Лишь бандитский в них уклад
Воспевает братия.
 
Брызги грязные летят
До чужого платья.
Всё от тех, кто единим
К здешнему проклятием.
Видно к ним идти теперь
Враз, как стану трезвым.
Примут ли, когда я зверь
Тихий и облезлый?
 
Впрочем, облик-" не вопрос",
Если с пальмы слез ты.
Им плевать! И что за спрос
С нечисти полезной?

 Источник: https://poembook.ru/poem/2371307