К своим

Я зеваю.
Утро вот
Входит мутным знанием,
Бродит всюду,
Не зовёт,
Не даёт задание.
Не прогонишь
И берёт
ЗА душу признание:
Я -- никчемный идиот,
И -- "вне расписания".
 
Беспокоится живот.
(И скорей -- не флорою)
Быть не может -- шерсть растёт,
Лишь макушка голая!
Голой-голая . Ага ...
Но на сердце дрожью:
Понимание -- рога ...
Нет. Скорее --
РОжки ...
Я погиб. И нет меня.
И уже не скрытыми
Я, до зеркала, скуля,
Цокаю копытами.
 
... Так себе -- "не комильфо".
Не дорос до щЕни я.
Вот обидно: я -- "совок"
Даже в вырождении.
Что случилось?
Как могло?
По какой причине,
В черта, лысого сего,
Встроиться мужчине?
 
Неужель от ерунды,
От вчерашней мути
Мне, с набором, бороды
Жалкие лоскутья?
Поделом! Не предавать,
Надо бы, понятия!
Лишь бандитский в них уклад
Воспевает братия.
 
Брызги грязные летят
До чужого платья.
Всё от тех, кто единим
К здешнему проклятием.
Видно к ним идти теперь
Враз, как стану трезвым.
Примут ли, когда я зверь
Тихий и облезлый?
 
Впрочем, облик -- "не вопрос",
Если с пальмы слез ты.
Им плевать! И что за спрос
С нечисти полезной?..

 Источник: https://poembook.ru/poem/2371307