Март. Бульба

В мире хаос, но душе легче,
Если выявлен предмет культа:
Белорусам трын-трава греча,
Во главе стола у них бульба.

Это слаще, чем любой пряник –
Видеть радость научись в малом
И на завтрак испеки драник,
Бульбу к ужину подай с салом.

Печь к полудню протопи злее,
Чтобы стало от неё жарко –
Пусть картошечка лежит-млеет,
А вокруг неё шипят шкварки.

Кто на бульбе с малых лет вырос,
Тот упрямей, чем Фома в книге,
Белорусов не страшит вирус,
Всем врагам под нос суют фигу.

Напоследок подпалят хаты
И потянутся в леса клином:
Не оставим ничего, гады –
Даже бульбу из земли вынем!

Белорусов не сломил фюрер,
Хоть три года сапогом топал,
Накатил на них со всей дури –
В фатерлянд вернулся вверх попой.

Ах, картошка, ты женьшень местный,
Для здоровья – основной фактор,
Но вдогон к нему, сказать честно,
Баня, водка да ещё … трактор.

Надо выключить напор в речи,
В этой жизни всё и так просто,
Белорусы не едят гречи,
Всё равно живут годов по сто.

Ну, а греча – это лишь повод,
Не скрывается за ним колкость:
Белорусы о друзьях помнят,
Даже если мир летит в пропасть!