Закатное солнце. На стенах домов...

Закатное солнце. На стенах домов
рисует причудливо вечер.
Срывает остатки афиш со столбов
чем-то расстроенный ветер.
Безлюдная улица. Лишь кое-где
мелькнёт случайный прохожий.
В бесцветной пугающей пустоте
нам всем отчего-то тревожно.
Как под копирку — врывается утро
звоном будильника из телефона.
Кофе не выпит, прощанье минутное:
«Целую! Пока! До созвона!»
Весь день суета, звонки и работа —
всё снова по кругу, по кругу...
А как же любовь и живая забота?
Хоть самая малость, друг к другу.
Охвачен до боли привычным неврозом,
где разума голос не слышен,
вдруг человек задается вопросом —
зачем же... и как же так вышло?
Как вышло, что люди себя потеряли,
утратив покой и гармонию?
Отзывчивость к слабости приравняли,
скрывая обиду за самоиронией.
Не знаю. Откуда мне знать. Я ведь тоже...
в игре принимаю участие.
И так же как все — все мы в этом похожи,
ищу своё мнимое счастье.