Не все то золото, что блестит.
Не все то птица, что полетит.
Что-то здесь мне не климатит.
Пора бы к югу.
Но там, за решетками карцеров,
где прорастает роза ветров,
не наломать бы, ребята, дров.
Молитесь за Вьюгу.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.