Мы все шуты, но в разной мере,
Строку слагая, рассмешим.
Склоняемся и к чуждой вере –
Да чем мы только не грешим?
Но где-то глубоко, подспудно,
Живёт любовь к родной земле.
К той, что не продана Иудой,
В которой аист на крыле.
В ней есть поля и перелески,
На ней прекрасный чудный лес.
Весною зацветут пролески –
Волшебный запах до небес.
Здесь хлеб ржаной, простые хаты,
Над трубами летит дымок.
Просторы тишиной объяты.
Есть в бане лёгкий жар – парок.
Здесь родина стучится в сердце,
Поют до ночи соловьи.
Открытые в печурке дверцы,
Милы мне люди, все свои.
Мы все шуты, но в разной мере,
Роднит людей любовь к земле.
Забудем чуждые манеры,
Ведь только здесь мы на крыле.
Мы все шуты...
© Copyright: Татьяна Цыркунова, 2020
Свидетельство о публикации №120032806761
Свидетельство о публикации №120032806761
Рецензии
Здравствуйте. Смысл к окончанию стихотворения проявился прекрасно, а вот с началом не соглашусь. Игроком себя назвать могу в этой жизненной игре, а кривляния обойду, с шуткой буду на коне.
Агапа Коэль 03.12.2025 13:21 • Заявить о нарушении
Агапа Коэль 03.12.2025 13:21 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.