Крыса

Проигравшая крыса бежит по холодной зиме,
Оставляя под снегом штыки и кровавые стяги.
Она знает так много об этой жестокой войне,
Всяко больше, чем те, кто повёл её к выжженной плахе.

Проигравшая крыса бежит, заметая следы.
У неё — сто причин для греха и сто тысяч — для мести.
Ей плевать на судьбу и на лживых продажных святых.
Она больше их всех вместе взятых расскажет о чести.

Проигравшая крыса прошедшим триумфом больна.
Эта жажда победы её в жар и холод бросает.
Она жаждет восстать. И в глазах её — только война.
Плаха? Чем её плаха страшит? Зыбким адом и раем?

Проигравшая крыса уже не считает солдат.
Ей бы просто сбежать, чтоб подняться из пепла и крови.
Пусть над нею — штыки. И суровые пушки палят.
Дым страстей и смертей её более не остановит.

Проигравшая крыса бежит от голодных штыков
И от воронов стай, что взвиваются в небе над нею.
И она посмеялась сто раз над победой врагов,
А заплакать над нею она пред врагом не посмеет.

Проигравшая крыса от боли не смеет завыть,
Как трусливые волки, наткнувшись на ружья, завоют.
Её мысли как лёд — и остры, и жестоко-трезвы,
Её сердце горит, словно поле прошедшего боя.

Проигравшая крыса бежит от сереющих плах,
Заметая следы, оставляя зиме батальоны.
Она знает так много о тех, кто оставил ей страх.
Всяко больше, чем те, чьи от крови сияют погоны.

Проигравшая крыса бежит. У неё за спиной
Всё, что было её золотою последней победой.
И она возвратится суровой и грозной зимой,
Забирая себе все короны, штыки, эполеты.