тупо глядишь в окно на облака
не двигаясь и в этом вся засада
опять болит проклятая рука
которой ты писал стихи когда-то
стихи для той что верила в слова
и отдавалась с непонятным пылом
а это значит что она мертва
или скорее про тебя забыла
ты раньше с нею верил в чудеса
в связь что дается даже слабым телом
теперь себе уже не веришь сам
не зная что на деле должен делать
***
© Copyright: Александр Плешаков, 2020
Свидетельство о публикации №120032803555
Свидетельство о публикации №120032803555
Рецензии