"только немые больничные терема
знают
твой собственный разум -
твоя тюрьма:"
Флер-Де-Ирис
А за его придЕлами, где-то вне,
Надписи кем-то сделаны - на стене.
И верещАт намЕрено их словА -
Взвешено и измЕрено - остывАй.
А остывать не хочется - ну никак.
Хочется поморочиться,
Не за так.
Чтобы себя не вЫронить,
С грязью в грязь.
Или хоть строчки вЫровнять,
ПросветЯсь.
Чтобы продравшись в тЕрнии,
Осознать:
Жалко же и растения...
Вашу ж мать!
Детская сладость финика,
Тех времён.
Может ещё не клиника?
Просто - Он.
Что-то лабАет ангелам,
На предмет.
Да измеряет штАнгелем,
Твой рассвет.
Точно, не приблизИтельно...
От того - кроет незамедлИтельно.
Ничего.
Всё притерпеться можется,
Как-нибудь.
Просто, не растревожится -
не шагнуть.
А за его приделами, где-то вне...
© Copyright: Андрей Блоха, 2020
Свидетельство о публикации №120032802799
Свидетельство о публикации №120032802799
Рецензии