Мой Восток

Протяжный голос с минаретов
Сзывает на молитву люд.   
Истертый мрамор парапетов.
Бредет с поклажею верблюд.   

Кричит истошно зазывала -
Полоской узкой черный ус.
Старик - разносчик и пиала
С водой, чуть мятною на вкус.

В кофейнях - гордые мужчины,
Крепчайший мокко, кардамон,
Турниры в нарды. Тихо, чинно,
Дымок кальяна, пыль времен.

Больших жаровен ароматы
Ввергают тотчас же в соблазны.
А рядом – с «Пепси» автоматы:
Рекламы Запада заразны.

Вразрез велениям Корана,
Здесь «от кутюр» волнует дам.
Парфюм от Риччи и Раббана -
Все на разлив, хоть литр, хоть грамм.

Лавандой тонко пахнут свечи,
Дверь, недоступная иным…
У юной девы смуглы плечи… 
Арабских сказок сладкий дым.

Густой дух специй, гул базаров,
Дым благовоний - не вздохнуть.
И вдруг проснется кровь хазаров,
Восток проникнет в вашу грудь.

Иной здесь смысл у слов «успешный»,
«Судьба» и «вечность», «суть вещей».
Тут развлеченье - торг неспешный,
Но полный внутренних страстей.

Ковры, всех видов украшения,
Цветки жасмина в виде бус,
Чеканка…  Но перечисления 
Уже наскучили, боюсь.               
 
Слова не сложишь в пирамиды.
Не описать любви росток.
Прости, Россия, без обиды:
Да, ты мне мать.  Отец - Восток.