Один вечер

 Говорят, что если не везёт в любви, то уж в картах повезёт обязательно.

Зелёное сукно и карты.
В стакане виски два кусочка льда.
Темнеет. Над Стамбулом марты*
Летят с Босфора. В городе весна.

В обтяжку платье, сумочка из кожи,
Чулки и зашебительный каблук,
Бельё под платьем - из французских кружев,
И тонкий аромат духов "Shumukh".

Небрежно брошу фишки, словно мелочь,
И всё равно : блекджек, иль перебор...
Крадётся ночь в чудесный марта вечер,
Так мягко, незаметно, словно вор.

Здесь знают всех:  что стоят,  как блефуют,
Кто джокер сам,  кто в бизнесе король,
Я бы назвала  клуб - "ловцы фортуны".
Кальяна дым, и подан алкоголь.

Красавчик бармен принесёт фисташки,
Взгляд липкий: от волос, до каблуков,
На барной стойке - скромные ромашки
Напомнят запах луговых цветов...

И промелькнет картинка из "той жизни" :
Где в марте снег, бегут смеясь ручьи,
Калейдоскоп картин, сумбур из мыслей,
Где он любил, но сдался, стал чужим.

Он где-то там, с другой идёт под руку,
Я здесь, сама с собой на брудершафт,
Я не прощу. Предательство - не шутка,
А что оно случилось - это факт.

Вдруг голос - Ставок нет, - "вернёт на землю",
Открою карты - два вальта и туз.
Устала. Надо ехать. Время.
- Крупье, "на чай", - немного улыбнусь.

Усталый дилер передёрнет карты,
Предложит делать ставки господам.
Светает. И летят к Босфору марты,
А в виски тают кубики из льда.

Марты - чайки.