Он пырнул меня шилом в бок
и попал в ребро.
Я ударил его в грудь ногой
на манер каратиста...
Вот и кончилась юность, струн её серебро
поистёрлось, а медь канители не зеленеет пока
а лишь золотится.
Наши праздники вскладчину помнишь?
Не праздники, а пиры
братских душ: по двое на табуретах
соседских...
А теперь глядишь всё пристальней
в зев этой чёртовой чёрной дыры,
куда всё исчезает, как не было,
вослед велосипедам из детских.
И молчание ныне возлюбленней сердцу
чем некогда речь.
Как кофейная гуща к губам,
подступает такая усталость,
что и память, окованные по углам,
сундуки не желает стеречь,
и, подснежником робким, в груди
распускается жалость.
Он пырнул меня шилом в бок и попал в ребро...
© Copyright: Покров Валерий, 2020
Свидетельство о публикации №120032706283
Свидетельство о публикации №120032706283
Рецензии