На рынке в ворохе с тряпьем
Валялась вера.
Из толп, снующих день за днём,
Никто не мерил.
Брезгливо трогая за край,
Кидали в угол.
Перебирали тряпки, знай,
Чужие руки.
Она не в моде, никуда
Не притачаешь,
Такие нынче холода,
Спасут меха лишь.
Подходит нищий – что возьмёшь:
Свечной огарок.
- Продайте веру мне за грош!
- Берите даром!
Вера
© Copyright: Ольга Янцен, 2020
Свидетельство о публикации №120032704928
Свидетельство о публикации №120032704928
Рецензии
