допиваю грусть на дне стакана,
думаю о смерти Мандельштама,
и зову, и плачу, и пою.
выйду я на хрусткий двор горбатый
повстречать кровавую зарю,
как всегда ни в чём не виноватую,
там берёзы в позах понятых,
набок сбит крахмальный воротник
и в ушах сочится раной стих,
клён оттаявший совсем приник
к мокрой и проржавленной решётке,
каркает ворона отрешённо,
мелко крестится лесной старик.
Село
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2020
Свидетельство о публикации №120032703110
Свидетельство о публикации №120032703110
Рецензии