Утро, воздух улиц пыльный,
вдох короткий, давит грудь.
Солнца луч, словно посыльный,
сбившись с курса ищет путь.
Мне вперёд, идти на площадь,
пыль скрежещет на зубах.
В затяжной подъем на ощупь,
слёзы стынут на глазах.
Ветер гонит пыль навстречу,
не свернуть, не отступить.
Я пришел к своей конечной,
больше некуда спешить.
Где-то там, за этой пылью,
я найду, что век искал:
Трепет новых, белых крыльев
или бритвы острых скал...
Пыльный воздух
© Copyright: Алексей Думцев, 2020
Свидетельство о публикации №120032701446
Свидетельство о публикации №120032701446
Рецензии
