Зачем вы пишите, когда душа глуха,
Когда извне одни некрашенные стены,
Когда перед мольбертом кисть суха,
Когда боитесь резкой перемены?
Зачем для творчества исчерпывать любовь?
Она дана, нам смертным, смертным Богом!
Она - не сладострастие, а боль
Она - не пересказ пещерным слогом.
Где аллегория, литота, архаизм?
Где сИмфорой шифрована разгадка?
Зачем ваш стих снисходит в прозаизм,
Где страсть расплющена, раскатана и глАдка ?
Зачем вы пишите, не зная правил строй,
Без сердца, без мучений, с мордой кислой?
А впрочем... я и сам подчас такой;
Пою без голоса - творю, не видя смысла!
Всем тем кто мнит себя поэтом
© Copyright: Геннадий Мо, 2020
Свидетельство о публикации №120032606455
Свидетельство о публикации №120032606455
Рецензии