Обнажая асфальты, зима недоверчиво скалится,
Но в ручьях озорных пропадает последняя скорбь.
И уже детвора выбегает и давит ей пальцы:
"Пропади, упади в свой занудный безрадостный гроб."
Набухает листва молодыми целебными смехами -
Да, мы выжили, значит, пора да наперегонки.
Пусть по-прежнему где-то вдали чёрно-белое эхо,
Здесь поют ароматы и ярко пылают вьюнки.
Так бросай свои цепи, снимай эти мёртвые правила
И беги налегке - впереди всё светлей и светлей -
Наблюдать, как ползут эти новые свежие травы
По ещё не зажившей от войн и болезней земле.
26.03.20
Вьюнки
© Copyright: По Чёрной Траве, 2020
Свидетельство о публикации №120032605238
Свидетельство о публикации №120032605238
Рецензии