Устал, как бездомный поэт,
Блуждая в холодной тени,
Забываю безликий портрет.
Умирая, хоронят цветы,
Рисуя при жизни ими холсты.
Иголками колются нам внутри
Зеркала, в них немое жюри.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.