Болезнь...

Дрожь пробирает холодным ознобом,
Где-то внутри затерялась душа.
Только лишь ветер на улице бродит,
Будто бездомный, снуя не спеша.
Вспыхнули окна соседнего дома,
Свет пробивается сквозь темноту.
Раннее утро рождается снова,
Ритмам движенья придав красоту.
Давит на грудь, будто тело под прессом,
Голову сжало, как будто в тиски,
Словно борец навалился всем весом,
Сделав захват, надавив на виски.
Градусник держат дрожащие руки,
К свету пытаясь его повернуть.
«Сорок», — покажет он, блеском сияя,
В нём ядовитая прячется ртуть.
Сжато дыханье в кривой амплитуде,
Рвётся из лёгких со свистами хрип.
Дело знакомое — это простуда,
Это болезнь под названием грипп.
Скверно, конечно, но это бывает:
Чувствуешь кожей горячую кровь,
Та, что внутри, как бульон, закипает,
Переполняя мозги до краёв.
Рядом с постелью стоит табуретка,
С всяким лекарством ,чтоб быть под рукой.
Принято множество разных таблеток,
Запит невкусный сироп дорогой.
Взором окинув все стены квартиры,
Глянув в окно на кружащийся снег,
С грустью подумаешь: как в этом мире
Слаб и беспомощен есть человек.