Непоэтичное?

Представь себе картину эту:
Конец весны, начало лета,
И я, не ставшая поэтом,
Но с чёткой мыслью лишь о том,
Как дописать свои куплеты
И зачитать их как-то где-то
И перед кем-то в час рассвета,
Когда все замерло кругом...

Как молода была тогда я,
Казалось даже, что летаю,
Что крылья с возрастом не тают
От червоточин бытия...
Порхали мысли птичьей стаей,
Вполне история простая,
Жила, играюче, мечтая,
Что не столкнётся быт и я.

Представил, друг? Продолжим дальше.
Тут с каждым словом меньше фальши,
Прекрасный вальс сменился маршем -
Пришёл взрослеть и мой черёд...
И вроде с виду все, как раньше,
Но мир, что был мечтой раскрашен,
Умыл, казалось, дождь вчерашний,
И сбился творческий полет.

Что в этом в общем-то такого?
Я не была богиней слова,
О том слагала, что не ново
Для всех талантов на земле.
Писала, кстати, бестолково.
Лишь только жаль, что мне оковы
Снимали творчества основы,
И я парила в вышине.

Чтож, опалила эти крылья,
Прекрасный сон накрылся былью,
Но здесь ведь тоже изобилье
Для счастья всяческих причин.
Забудь, мой друг, картину эту...
Да, мне не быть лихим поэтом.
Но все ж любовью жизнь согрета,
А рядом муж и кроха-сын!