Сломался на планшете хрупкий стилус,
Бродяга в строгости своей ушел на пост
В дрова. Придворные дрожат: "Корона? Вирус?
Или всерьез... Принять..." Трагедий рост
Меняет суть в вещах. Итоги мира
В драже дрожат. Вот год бы проскочить,
И после "двадцать девятнадцать" - выстрел в тире
Пусть точным будет у незримых Вить
И поразит не восемь, не десятку,
А сразу станет "двадцать два один".
Мне в "двадцать двадцать" тесно, гадко, сладко,
Но ощущение, что слаб и уязвим
Меня сшибает с ног и сносит башню...
А где-то засыпает старый мир -
Тот мир, в которым я живу, не ставши старше,
Не ставши взрослым, Элвисом... Замри
И жди создания непроданной природы,
Непроданных дельфинов и Христа.
Теперь я помню бесконечность родов.
Я замираю. Счёт учу до ста.
Корона-вирус
© Copyright: Алекс Зиновьев, 2020
Свидетельство о публикации №120032508930
Свидетельство о публикации №120032508930
Рецензии