Перечитывая Блока

Благословляя этот мир
Я возвращаюсь каждый вечер
В пустой заброшенный трактир,
Но заплатить, увы, мне нечем.

Я вновь сажусь за крайний стол
И вспоминаю миг, день, годы,
Когда был мир не так тяжёл,
И вниз не пали его своды.

Трактирщик,  добрая душа,
Плеснёт вина на дно стакана,
И время, всё вокруг круша,
Напустит в голову тумана.

И ты возникнешь у окна,
Вуаль волной спадет на плечи,
Вновь ни в кого не влюблена,
И взгляд твой вдруг меня излечит

От неуверенности дней,
Хандры и прочего пустого.
Мир станет  пусть на миг светлей,
Хотя так мало в нем святого.

Табачный дым со сквозняком
Скользнет в открытое оконце,
Он будто ревностью влеком,
Как  свет полуденного солнца

Бледней твоих румяных щёк.
Не знаю,  разве это важно?
Но глаз твоих немой упрёк
Вдоль зала заскользит вальяжно,

Застыв на столике моем,
Он растворится  как в тумане...
Всё поросло давно быльём
В том не случившемся романе...