Незаживающая боль,
она - забор, она - преграда,
годами кованная бронь
для слов любви, чей мёд так сладок,
и их лирический напев
тебя пугает неизменно,
вуаль прошедшего надев,
себя хоронишь постепенно.
Зачем в признаниях стихи
ронять в иссушенную почву?
Не породит она ростки
любви взаимной с каждой строчки.
Но я, терпение храня,
пролью по каплям влагу жизни,
и непослушная земля
забудет, что была капризной.
Броня рассыплется к утру,
падёт осенним листопадом
и вновь подарит красоту
души, растоптанной когда-то.
Броня
© Copyright: Сергей Сапелкин, 2020
Свидетельство о публикации №120032501427
Свидетельство о публикации №120032501427
Рецензии