Художник
нетленной, презренной, обыкновенной...
И солнце, как мёд из багряного воска,
что жидким узором на небе расплёскан...
А звёзды размазаны, но ощутимы,
такие родные, бесстыжо нагие...
Писал он полотна и жил в них воочию...
Больной индивид потрясающей ночи...
24.03.2020.
© НиКто
Свидетельство о публикации №120032409806