ятрусчего же боле, душа томица как десница на плете...на грудь ложиться ветер словно чисто поле...по совести опять в дерьме...на все я наложила руки, на все считаю прядь своих волос, а что же дальше с нами будет, иду, нет в стенах я, а на сердце...#понос...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.