Облака закат рисуют
Льют с небес багровый мёд…
Слово, брошенное всуе,
Сколь ни бейся – не взойдёт.
Прорастут лишь боль ночная,
Сквер безлюдный, тишина,
Август, запах иван-чая,
Россыпь звёздного пшена.
Прорастут слова, что зреют
Лунным яблоком в реке,
Даль, пространство, эмпиреи,
Электричка вдалеке,
Гул сгорающих поленьев,
Холодок ночных полей,
Дар небес – твои колени –
В тёмной комнате моей.
03. 20
Свидетельство о публикации №120032404659
Буду Вас читать.
Таня Стиль 01.09.2020 15:25 Заявить о нарушении
Василий Тюренков 01.09.2020 17:40 Заявить о нарушении