Мотая на ось километры
Пишу своей жизни пролог.
Пикеты*, пикеты, пикеты...
Слагаются в песню дорог.
Не время вести разговоры,
Не время о чём-то грустить.
Опоры, опоры, опоры...
Контактная тянется нить.
Перроны, пути, перегоны,
Мелькают, в туман уходя.
Вагоны, вагоны, вагоны...
Врезаются в струны дождя.
И сердцем чеканятся гаммы,
В мажорном, минорном ладу,
И пишутся кардиограммы
По стыкам на полном ходу.
*Пикет — точка разметки с шагом 100 м
Свидетельство о публикации №120032402190