Разве годы мы наши считаем?
Дни мелькают своей чередой
И мы редко порой замечаем,
Что стоим у дороги святой,
По которой нам стоит подняться
На небесные горы любви,
Где открыто придётся признаться,
Что дела все ещё впереди.
И с друзьями Вы сердцем общаясь,
Берегиней слывёте любви,
В ней и Пикуль для нас открываясь,
В невозвратной не сгинет дали.
И века пролетят словно птицы,
Вслед за ними и мы улетим...
Только свет будет ласковый литься,
Тот, которым писатель храним.
Антонине Ильиничне Пикуль
© Copyright: Иван Кунцевич, 2020
Свидетельство о публикации №120032309289
Свидетельство о публикации №120032309289
Рецензии
