Между паранойей и прорицанием

Почему я не верю,
Что ты меня любишь?
Меня ты ласкаешь, меня ты голубишь,
Меня ты целуешь, в любви мне клянёшься,
А душу терзает мне мысль: отвернёшься.
Сейчас, через час, через год или, может,
Когда седина мне виски припорошит.

А может, так долго мне ждать не придётся,
Возможно, всё раньше гораздо начнётся.
Ты встретишь ЕГО, ты пройдёшь, встрепенёшься,
Замедлишь вдруг шаг, постоишь, обернёшься,
Забудешь ты вдруг про детей и обед,
И медленно-медленно двинешься вслед...

А может, всё будет намного короче:
Вино и коньяк, комплименты позвонче,
Потом поцелуи, объятья и ласки...
А утром похмелье растаявшей сказки.

А стоит ли ждать, пока это случится?
Быть может, мне встать и сказать: "Голубица!
Ты нежно воркуешь, ты сладко поёшь,
Но ты ведь не любишь... Зачем же ты лжёшь?"

Но нет. Мне на это не хватит силёнок...
Мужчина в объятиях женщин - ребёнок,
Он верит всему, что она говорит...
А если не верит - то делает вид.

И если он вдруг убеждён, что напрасно
Он будет внимать сей Диане прекрасной,
Что пятниц штук восемь в неделю у той,
И что не один у неё он такой,
Он ловко сумеет себя убедить,
Что должен и в этот раз всё ей простить...