И соль в морщинах на лице,
Просить не думаю, однако.
Хлыстом ударили в конце.
- Без покаянья, - молвил дьякон.
Лукавый двери приоткрыл,
Во всепрощенье затаился,
И трепет белоснежных крыл
В нелёгкий топот обратился.
Ах, где ты, родная душа!
Снедает во поле кручина.
На небе журавли кружат,
Не выбиваются из клина...
Поверить как, скажи, сейчас,
Найти в себе необходимость,
Когда в углу столетий газ,
А на оставшееся милость?
И "я" из древних пор - всё то ж:
Тягучее, и малословно,
В пирог вонзает крепкий нож,
А отрезает чуть неровно.
Не говорит сегодня - тих
Ручей, из междометий склеен,
Прошу прощения, но в них,
Хомут на оголённой шее.
23.03.2020.г., Игорь Стрелков
Хомут времени
© Copyright: Игорь Стрелков, 2020
Свидетельство о публикации №120032303688
Свидетельство о публикации №120032303688
Рецензии