Золотая пора

Через весь Курганинск протекает
небольшая речка со странным названием Кукса.


«Убит! Ты не успел пригнуться!",
          «А так нечестно – со спины!».
          На берегу весёлой Куксы
          в войну играют пацаны,

          как настоящие солдаты,
          ныряют в гуще лопухов…
          Я к ним туда, к шестидесятым,
          вприпрыжку убежать готов;

         отмерить жизнь обратной меркой,
         опять услышать наяву:
         «Айда играть в войну, Валерка!»,
         прилечь на мягкую траву,

         в ней, как в перине, утопая
         следить за стайкой голубей
         и слушать спор: «Чур, я Чапаев!»,
         «Тогда я буду – Кочубей!».

         К игре азартной и весёлой
         я тоже подключусь сейчас.
         Назавтра ждёт «вторая» школа
         и незабвенный «ашный» класс,

         и смех друзей, и свет ученья,
         и дерзость всяческих затей,
         и безграничное терпенье
         учителей – святых людей,

         весёлое их удивленье
         моим ответам «с потолка»
         (всем благодарен по сей день я).
         Но это – завтра. А пока

         здесь солнце, с синевой в союзе,
         нам шлёт лучей бесценный дар.
         Над голубями «кукурузник»
         ползёт неспешно в Краснодар;

         под ним лежат поля рядами,
         расчерченные сеткой меж.
         Кубань ещё полна садами,
         вода чиста и воздух свеж,

         и тополя стоят, как свечки,
         и от акаций аромат;
         и не замусорены речки -
         отрада взрослых и ребят,

         и прикубанские станицы
         пока что не ушли на дно.
         И Кукса радостно струится,
         и рыбы в ней полным-полно!