"Темна твоя дорога, странник,
Полынью пахнет хлеб чужой"
А. Ахматова
В марте холодно. В марте оттепель.
И, раскачиваясь, в толпе за Вами,
прохожу мимо юсуповских портиков,
мимо будки, сосен – черновиками,
черной лестницей, глухим безвременьем, –
сын, нечаянно пропустивший очередь, –
сопровождаемые фельдъегерем
(вместо ряженых, вместо почестей),
Вам положенным как бы по долгу службы,
как «морозы»-«розы» и «кровь»-«любовь».
Если б только можно было остаться суженой,
если можно было бы – то любой.
И повисли вёрсты – ощущение края,
бельевой веревкой и степями Блока.
И от к сада к саду, с моря вглубь – прямая,
где всё время выходит боком;
где дверной звонок - причет, крик младенца,
повторяет ночи заместо танца.
А ты громко плачешь. Ты плачешь меццо,
потому что еще раз смогла б остаться.
В марте
© Copyright: Богдан Хилько, 2020
Свидетельство о публикации №120032310093
Свидетельство о публикации №120032310093
Рецензии