Не обронив напрасно слова,
в опустошении времён,
растаял мир,
в котором снова
я в ожиданье превращён.
Как пепла привкус,
серым цветом,
забредшим
в ощущенья тьмы,
застыл
над пошленьким сюжетом
придуманной не мной
чумы,
в которой контур мирозданья
отмечен
точкой болевой,
где жизнь -
лишь жизниподражанье.
В страницах книжки домовой
печати, записи, отметки;
все те,
кто умер или жив.
А верба наливает ветки,
как вера -
памяти архив,
в котором Пасха
восхищеньем,
двухтысячный отмерив срок,
нас окрыляет воскрешеньем,
открыв
большой любви урок.
18.03.2020
Антивирус
© Copyright: Палей Игорь, 2020
Свидетельство о публикации №120032209377
Свидетельство о публикации №120032209377
Рецензии