Стихосложностям

(ко дню поэзии)

Затерялись стихи.
Среди суетной
дней толчеи.
Заблудились
в огрызках крылатости
фраз маломерных.
Уж не выточить рифм
из цитат новостной колеи,
где погрязли
в набросках забот
и проблем эфемерных
мы,
истлевшие сердцем.
Над сумраком дней глубины
пробудится
упавшая с неба звезда
в одночасье.
Захлебнётся строка,
став предтечей
гражданской войны,
вдруг завоет луна
заглушая
любви громогласье.
Что молчание?
Золото ль?
Способ уснуть в тишине
иль попытка приблизиться
к истины
вечным началам?
Это - время услышать
чечётку дождя
на броне
нашей глупости,
ставшей в огне роковом
пьедесталом
для когтей,
что терзают верлибра
изрытую плоть.
В стихосложность надежд
облекая события, сути,
зачерствевшего хлеба
припрятав в кармане ломоть,
восстаём
и вгрызаемся ритмами в паузы.
В смуте
кто взойдет на погост
с эпилогом к судьбе?
Матерок
между строк на граните,
в оставленных
робких заметках.
Горловиной высокой
согреет -в узлах- свитерок,
и синицы галдят,
заседая на тоненьких ветках.
Всё пройдет. Всех минуя,
останется память. Душе
не пристало терзаться
без ямбов и мер анапестов.
Мир не умер. В запасе
есть доброго слова туше.
И дыханье Весны.
И Ирида - Зефира невеста.

21.03.2020