Вся наша жизнь из мелочей,
Пренебрегать ими не надо.
Бывает маленький ручей
Душе измученной отрада.
Прошедший день, он был вчера
И он уже не повторится.
Пустяк - обида и пора
Её забыть. Обида длится.
Она растёт, как снежный ком
И совладать с ней - нету силы.
Она разрушить может дом
И прочь прогнать, кто сердцу милый
Когда-то был. Теперь уж нет
Былой любви и притяженья,
Растаяло, как снежный след,
И потерялось вдохновение...
А без него душа пуста,
Как неприкаянная бродит.
И в сердце вашем доброта
Себе приюта не находит.
А мелочь ведь, совсем пустяк,
А всё не то и всё не так...
Как много жизни и мудрости в Вас, Людмилочка! И опять перекликается с моим "Путником", с "Мыслями. Об обиде". Вы все это уже прочли. Я, честно говоря, не могу до конца осознать, что мучает больше: сама обида (простить можно легко и быстро, если это, всего лишь, действительно, - пустяк), или мучает то, что живешь с человеком, для которого мало что значишь? И поэтому он так поступает с тобой. И, если второе, то это будет постоянно повторяться. И тут уже речь не о том, чтобы простить, забыть... А готов(а) ли ты и дальше жить с этим? Т.е., зная, что не нужна? Я думаю, что переживания больше связаны как раз с тем, что от тебя, как бы, отрекаются.
Спасибо Вам за это стихотворение. Я как раз в нужный момент его прочитала.
С теплом, Лариса
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.