Сколько ласковых песен спето,
но уже не согреться.
Снова красная пуля рассвета
метит в юное сердце.
На проталине неба мутной
раздвигаются ветви –
снова целится в окна утро
двадцать первого века.
Ты выходишь из дома,
что волчица из чащи тёмной.
Мир парит невесомо
над печалью твоей огромной.
Ты глядишь на бульвары
и пытаешься быть настоящей…
Сколько песен пропало задаром,
сколько – брошено в чаще!
Льётся утро жёлтою жижей,
вымывая из памяти строчки.
В этом городе зверю не выжить,
тут охотятся на одиночек.
Тут оружие носит каждый
(мир двуногим с рожденья тесен).
Люди мести за что-то жаждут,
а волчица – подлунных песен.
Ты идёшь по ущельям улиц,
ты вливаешься в день звенящий,
в улюлюканье свист и пули,
оставаясь – собой, настоящей…
На упругих и мягких лапах
ты идёшь по земле холодной.
А на улицах – крови запах –
тут охотятся на свободных.
Волчица
© Copyright: Инна Ф., 2020
Свидетельство о публикации №120032205391
Свидетельство о публикации №120032205391
Рецензии
Ошеломительно. Пробирающе пронзительно. Глубоко.
Я получил удовольствие от чтения, спасибо.
Евгений Хоренко 12.02.2021 19:08 • Заявить о нарушении
Я получил удовольствие от чтения, спасибо.
Евгений Хоренко 12.02.2021 19:08 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.