Что нам остаётся

Уильям Кэтсли

Что нам остаётся в этом мире,
Кроме болезней, слёз и нищеты?
Гнить заживо в своей пустой квартире,
Оплакивая нежные мечты.

В стене лишь мышь играется на лире,
Заражена чумой, ее удел — тоска,
Ты будешь угощением на пире,
Для крыс, чья смерть и так близка.

Ты просто не успел присесть в ту лодку,
Что заберёт тебя с немого корабля,
Воображающего, будто он подлодка,
Но в жизни смерти лишь петля.

Теперь на улицу ходить тебе опасно,
Там мародёры да убийцы-каннибалы,
Ты будешь весь покрашен будто в красный,
Никто не вспомнит, если б вдруг тебя не стало.

Напишешь только сообщение подруге,
Отправишься в тюрьму, лихой изменник,
Остаток жизни проведешь в тюремном круге,
Невольный, безымянный будешь пленник.

Пытаясь изменить гниенье тела,
Ты вещи собирай хоть в день, хоть в ночь,
Чтоб помереть не в робе и "за дело",
Надо скорее делать ноги прочь.

Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении

Другие произведения автора Уильям Кэтсли

Рецензии

Написать рецензию

Ассоциация:

Нас уже нет

Мертвые пальцы щупают волос -
Крик перерезанной бритвой любви,
И, воскрешая заблудший твой голос,
Каплями крови плачу я долги.

Вновь доставая клещами из тела
Грязные бревна - занозы души,
Я вспоминаю: "Она ведь и пела.
Только слезами, ночью, в тиши".

Что мне осталось? Даль географии.
Мертвыми пальцами глажу тебя.
Нас уже нет, лишь фотографии
Холодом греют, молча скорбя.

© Сергей Бледнов
Когда-то был на этом сайте потом удалился.

Костик Гриценко 04.05.2020 05:34 • Заявить о нарушении

+ добавить замечания

Написать рецензию Написать личное сообщение Другие произведения автора Уильям Кэтсли