Исповедь. Мистика

Давно пугала эта дата.
Достойна стала в тот год ада:
Убила я тогда в себе
Дитя наперекор судьбе!

Мне эта дата хочет зла -
Все время лезет мне в глаза.
А ночью вижу я во сне,
Ребенок шепчет что-то мне!

Я стала истово молиться
И в чьи-то вглядываться лица.
А чувства стали диктовать,
Мне детские стихи писать.

Работа, дети, много внуков,
Заботы , радости , разлуки.
А ночью кто-то шепчет мне:
"Стихи не то, стихи не те!"

Ну как не то? Вот катастрофа!
Менять я сразу стала строфы.
А, если правду всю сказать:
Стихи я стала убивать.

А тут судьба кричит :смотри
На числа: здесь и семь, и три!
Твой возраст! К числам  слово есть:
Коса -семерка. Это смерть!

На свой глюкометр смотри:
Там тоже числа семь и три!
Их переставь. И ясно всем,
Твой сахар жуткий, тридцать семь!

Молилась видно я не зря.
Двадцатый год -год Мизгиря!
Год паука и стихоплета
Открыл в портал стихам ворота.

Стихи я стала собирать,
"Причесывать" и "умывать".
Просить их, больше не сердиться.
Своею радостью делиться.

Стихи мои пусть не умрут
И на портале поживут!
Ребенок шепчет мне во сне:
"Стихи не то , что нужно мне!

Я саваны сложил в ряды:
Хотел сказать, что впереди
Изменит мир и навсегда
Подобная войне беда."

А смерть вдруг встала во весь рост
И набирает ход и злость.
Пошла войной! Границ не знает!
Всем странам смертью угрожает!

Вдруг совесть мне кричит: "Ты здесь?
Ты знаешь, это всем нам месть!
Зачем ты плачешься судьбе?
Прощенье молишь лишь себе?"

Я поняла.Все ясно мне,
Все сказано сто раз во сне.
Как не понять, скажи на милость?
Картина ясной получилась:
 
Я помню поле в сонной драме.
Его скосили и убрали.
И ровными на нем рядами
Одежды белые лежали.

Ходила между я рядами.
Искала долго вещи мамы.
А там в телеге в стороне
Кричал ребенок "мама"  мне.

Дитя  сидело там на сене,
Из прошлого какой-то сцены:
В платке,  завязанном на шее,
Чтоб вши лосиные не ели.

Его как будто я узнала,
К нему с надеждой побежала,
Махая над собой рукой
И просыпалась я с тоской.