В нашем доме на чердаке
жил ослепший давно художник.
Выпивал, уходил в пике.
Без работы что? Невозможно.
Он брал краски и малевал
на обрывках стенных обоев,
и глазела мазков братва
с подоконника в голубое.
Из размазанных в пух и прах
постобойных слепых сюжетов
с каждым утром росла гора
нелетающих суперджетов.
Но однажды сосед ушёл
(как обычно уходят люди).
Всё. Кистей не отмытый шёлк
больше в краски нырять не будет.
И когда говорили слова,
из окна чердака – зачем бы? –
самолётиков караван
покружил и умчался в небо.
Художник и самолётики
© Copyright: Светлана Макарьина, 2020
Свидетельство о публикации №120032109397
Свидетельство о публикации №120032109397
Рецензии